Морские ужасы
Атмосферное давление упало резко. Но покачивать корабль начало еще до этого. Вот только то – «покачивать», а теперь он носом черпает тонны воды.
Древесина скрипит. Вода бурлит и шумит. Ветер завывает. Живые завидуют мертвым, а мертвые уже никому не завидуют, но очень рады оказаться сейчас на дне. Хотя, проплыви мимо сейчас парочка утопленников – им бы даже рукой в знак приветствия не махнули. Не до того.
«Покачает и перестанет» - это про бутылку рома в одно наглое рыло. Или про последующую темную от коллег по цеху. А вот шторм – это надолго. И если морю хватит суток, чтобы набушеваться, то эти сутки можно считать удачей.
Спущенные паруса, брезент на люках – верный признак беды. Волны, грозящиеся разбиться о корму и затопить корабль – еще вернее.
В трюме, по колено в грязной воде, откачивают воду бигли. И, наверное, так отчаянно матерятся, что даже у капитана бы уши свернулись в трубочку. Но этого никому не слышно. Потому что лезть в трюм к биглям не стал бы даже последний идиот. Как, впрочем, и на палубу, к вахтенным матросам, болтающимся на штормовых леерах. На человеческие гирлянды похожи, только одноцветные и орут.
Каждое мгновение – борьба с чем-то огромным, непобедимым и очень прожорливым. Каждая минута – риск оказаться за бортом. Напоминанием об этом то и дело вскрикивают трепыхающиеся человечки из той самой гирлянды. А потом показывают фокус с исчезновением: вот они, а вот уже мокрое место, в самом буквальном смысле.
И даже когда стихия наедается до отвала, собирает свою дань с проплывающего корабля, ничего еще не кончено. Оставшиеся в живых оценивают ущерб и снова завидуют мертвым, в который раз. Мертвые степенно проплывают мимо. Наверное. За водной толщей их сейчас не видно. Всплывут денька через три брюхом кверху – тогда чайки и помянут.
Стойки фальшборта сорваны. Палуба затоплена водой. Плохо закрепленный груз где-то что-то пробил, а потом и сам смылся. От пары пушек, главных орудий труда, пришлось избавиться. Потому что жить тогда хотелось больше, чем есть. Что же творится в трюме – лучше и не думать. Пусть бигли разбираются.
А посреди этой разрухи слышится крик. Надрывный, почти звериный, болезненный вой.
Матрос, бравый матрос, переживший не один такой шторм, сейчас ревет как ребенок. Тычет пальцем за борт. Язык не поворачивается озвучить то, что он видит. Но остальные понимают без слов. Капитан молча снимает шляпу.
Трупы сейчас плавно, словно листья по осени на ветру, опускаются на дно. Да и черт бы с ними! Мяса в море много! А вот бочка с ромом, одна такая в своем роде, проплывает мимо. Так далеко и так близко.
#Следуй_за_Штормом
